El octavo minuto

Hay minutos queridos. Minutos soñados. Minutos de ternura. De trades de plaza. Son munutos, una suma infinita de 60 segundos de los que está hecha la vida.
También existen minutos de soledad, de impaciencia por esperar un llamado. Impaciencia que llegue esa hora, de esperar una noticia, de aguardar a que todos duerman para despertar al sol y jugara que es de dia.
Y también otros pasamos por siete minutos.
Y también parecen horas. Y el mundo ya no es tan feliz y hasta el sol con el que jugabamos se esconde de miedo. Y en esos momentos el tiempo no es.
Siete minutos de pánico. De dejar de ser mujer. Siete minutos menos. Miedo de que la locura se transforme en un estado normal. Pánico de que Dios (como dice un tango) deje de soñar conmigo y me lleve con él. Miedo de escuchar la última canción, un sonido perfecto. de no pertenecer más a las calles. De no suspirar más y no sentir ya besos de amor.
Miedo que comienza por adelantar el pulso de el reloj y sigue por transformar el acuerpo en un eterno vibrato.Miedo que pide a gritos ser escuchado.Miedo que da miedo en siete minutos, hasta esperar que llegue el octavo.